А бывает, что ничего не чувствуешь.
И безумно бить себя по щекам, даже если это единственный способ сымитировать румянец.
Бегущей строкой по нервам, что лишь взаимностью чувства измеряют.
А если глубина зрачков по колено…
Я ничего не могу с собой поделать, с тобой ничего не могу поделать.
Прости, что звучит, как приговор, но зачем ты есть у меня?

Мир рушится под ногами, трещины на черном льду.
Плюс пятнадцать, когда заморозки судьбою предназначены.
Красиво? Паршиво!
Хватит восторгаться, где же эта чертова логика?
Неправильно.